L'illusion du choix

L'illusion du choix

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Le relieur resta de nombreuses années assis frimousse à l’ouvrage, ses toi crispés sur la couverture en cuir atrabilaire. L’idée que ce concède soit à même de concevoir l’avenir, et non des récits oubliés, lui nouait l’estomac. Pourtant, il savait qu’il ne pouvait pas l’ignorer. Il rouvrit légèrement le manuscrit. L’encre était sèche, les initiales magnifiquement tracées, par exemple si une doigt indisctinct avait email à ras n'importe quel mot au cours de la nuit. Les résultats contenaient des fragments de espérance de vie. Une inexpérimenté servante renversée par un attelage sur la place du marché. Un vieil bijoutière retrouvé sans espérance de vie dans son échoppe, un bracelet brisé entre les tout. Un sénateur avec lequel le bateau s’abîmait en mer à la suite une dernière rendez-vous cachée. Le relieur reconnut chacun d’eux. Tous étaient des traits familières de le village. L’effroi s’insinua dans son être. Était-ce là la baie d’une voyance Olivier, une forme de prévision noté sur ces lignes sans qu’aucune coeur de l'homme n’intervienne ? Ou bien une malédiction ? L’encre semblait saisir une bonté privée, comme si elle savait que son lecteur cherchait à appréhender. Il tourna une nouvelle rubrique. Un pseudonyme inexploré s’étala par-dessous ses yeux. Celui d’un boulanger du quartier voisin, décrit en six ou sept citations simplement. Un aisé espèce humaine, sans histoire, apte à tomber d’une échelle dans son fournil au lendemain matin. Le relieur sentit un frisson glacé infliger sa nuque. S’il pouvait lire le futur dans ces pages… pouvait-il le évoluer ? Il se leva précipitamment, enfila son manteau et sortit dans les rues silencieuses de Rome encore endormie. L’idée le hantait. Si le boulanger devait indéniablement chuter… pouvait-il l’empêcher en l’avertissant ? Ou bien était-il voué à découvrir ces présages se faire, qu’il intervienne ou non ? Si la voyance Olivier était un art permettant d’entrevoir son avenir, donc il venait par contre d’en obtenir une forme plus obscure encore : celui qui n’offrait pas au choix. Une seule sujet lui brûlait l’esprit à ce moment-là qu’il se dirigeait vers le fournil. Le futur pouvait-il être réécrit ? Ou bien était-il déjà travailler dans l’encre de ce donne maudit ?

L'air indifférent matinal s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome alors que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait comme un écho triste, un compte à rebours imperceptible avec lequel il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva destinées à le fournil, la lumière quotidiens commençait à filtrer en arrière les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en résultat, et l’activité du matin battait son plein. Le boulanger était là, vêtu de son tablier allégé, vigilant sur voyance olivier la préparation de ses pains. Rien dans son façon de vous maintenir ne laissait deviner le catastrophe qui devait se effleurer. Le relieur hésita. Que pouvait-il bien expliquer ? « Un concède m’a garanti votre vilenie, vous devriez faire attention » ? Il aurait l’air d’un bateleur. Il observa la parure. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une rayonnage branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était juste, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui pourrait écrêter une commode vibration répétitive en une historiette obscur. L’échelle était inébranlable. Le boulanger grimpa sur première rang, sans même prêter soin à sa présence. Le relieur sentit son pensée se bloquer. Il voulait pénétrant, mais les données restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une stand plus fine. La composition vacilla à match. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa marqué par notre poids. Tout se déroula en une partie de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle a été brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement derrière. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était d'article solide notamment dans le concède. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée de la même façon qu'un art divinatoire qui peut diriger les âmes perdues, ne l’avait jamais préparé à une telle découverte. Le destin ne se contentait pas d’être écrit… il semblait manifester avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le donne avait prétexte. Le avenir n’avait jamais eu principe de lui pour s’accomplir.